Woody Allens stürmische Worte im Schatten des Krieges

ICH sehe das Festival, das Kino „flüstert“; die Emotionen kochen über; „Kunst“ im „Kreuzfeuer“

Ich sehe den Bildschirm, die Kamera schwenkt; Woody Allen (Regisseur mit Kontroversen) spricht: „Der Krieg ist entsetzlich; ich kann nicht verstehen: Warum Kunst leidet. Kunst sollte Brücken bauen; sie darf sich nicht vergraben.“ Ich nippe am Kaffee; die Worte hallen nach, blitzen: Im Kopf — Kiew schüttelt den Kopf; das Außenministerium hat gesprochen — Die Tinte der Presse brennt auf dem Papier; die Reaktionen kommen wie Wellen, schmettern gegen den Stein der Meinung. Die Maskerade der Unschuld; sie hält uns auf Distanz […] „Wo bleibt die Ethik?“ fragt die „Stimme“ im Raum […] Bertolt Brecht (Theaterrevolutionär) grinst: „Die Bühne ist ein Spiegel; doch sie zeigt oft nur, was wir sehen wollen (…)“ Der Kreis schließt sich, die Gedanken rasen! Verdrängte Gräueltaten fliegen wie Pfeile; sie treffen das Herz der Kultur… Der kreative Raum wird kleiner; ich frage mich: Wie viel „Wahrheit“ steckt in der Kunst? Und ich antworte: viel zu viel oder vielleicht viel zu wenig – oder ist es alles nur ein Spiel??? Ich schüttle den Kopf; das Gespräch ist nicht zu Ende —

Ich höre die kritischen Stimmen; sie rufen nach Verantwortung, nach Klarheit

Die Welle der Empörung rollt; sie trägt Fragen! [DONG] Marilyn Monroe (Ikone der Widersprüche) murmelt: „Kunst ist wie ein Lächeln; aber hinter dem Lächeln bleibt oft der Schmerz verborgen […]“ Ich fühle den Druck; die Welt dreht sich schneller… Allen spricht weiter: „Politik ist kompliziert; die Kunst sollte es nicht sein […] Sie sollte verbinden, nicht spalten.“ Doch Kiew antwortet; die Stimmen sind eindringlich […] „Eine Schande“; sie schreien …

Und ich kann das Echo hören … Die Brücke zwischen Kunst und Krieg wird zur Autobahn voller Fragen; ich taste nach dem Sinn… Marie Curie (Wahrheit UND Strahlung) flüstert: „Die Wahrheit ist oft schmerzhaft; sie schimmert im Dunkeln. Aber sie strahlt hell.“ Wo führt uns dieser Dialog hin? Der Vorhang fällt. Aber die Fragen bleiben; ich frage mich: „Wie viel Raum bleibt für die Kunst?“ Vielleicht ist es die Zeit, in der die Gedanken wie Raumschiff-Reisen erscheinen; sie kommen: Und gehen, über den Horizont, ohne Ziel.

Ich fühle die Kluft zwischen Kunst und Realität; sie spaltet die Sichtweisen, die Emotionen

Die Dunkelheit des Krieges lastet schwer; die „Frontlinien“ verschwommen.

Kurze Pause; mein Denkorgan ist in der Waschstraße, es läuft auf Schleudergang mit Seifenblasen. Ludwig van Beethoven (Künstler der Gefühle) dröhnt: „Die Musik ist das Herz; lass die Melodie nie verstummen (…)“ Ich höre das Klopfen; der Puls der Welt schlägt laut — Allen hat seinen Platz; er bleibt standhaft, auch wenn die Wellen brechen.

Die Verzweiflung schimmert durch die Poren; ich spüre das Ringen — Aber Brecht (Meister des Theaters) grinst: „Kunst ist wie ein Messer; es schneidet tief […] Aber es kann auch heilen (…)“ Ich schüttle den Kopf; die Schärfe des Themas lässt keinen Raum für einfache Antworten. Ich frage mich: Ist das Festival ein Ort des Dialogs oder nur ein Schauspiel??? Der Bildschirm flackert; die Kritiken schreiben sich von selbst — „Kunst als Propaganda“, murmelt die Stimme im Raum. Ich nicke zustimmend. Das Licht erlischt; der Raum bleibt in Gedanken zurück. Ich erwarte antworten: Während die Welt sich dreht.

Ich fühle den Raum voller Erwartungen; die Kunst wird auf die Probe gestellt

Die Fragen schwirren; sie tanzen um meinen Kopf… Freud (Vater der Psychoanalyse) spricht: „Die Ängste sind laut; sie rauben den Schlaf … Doch sie bringen oft die Wahrheit ans Licht (…)“ Ich schaue in den Spiegel; das Bild ist verzerrt.

Und ich kann mich kaum erkennen — Allen ist ein Gefangener der Zeiten; er steht zwischen den Welten. Die Lichter der Stadt flackern; ich taste nach dem richtigen Wort… „Kunst ist die Waffe des Friedens“, flüstert eine ferne Stimme … Ich frage mich: Was bedeutet das in einer Welt voller Schreie? Der Dialog bleibt unverändert; er schwingt zwischen Hoffnung und Verzweiflung… Ich taste nach dem Stift; die Gedanken springen über das Blatt. Pablo Picasso (Revolutionär der Farben) lächelt: „Farben können sprechen; sie erzählen Geschichten, die wir nicht hören wollen […]“ Und ich lache ironisch; das Bild bleibt „unvollständig“, wie ein Puzzlestück im Dunkeln…

Ich spüre die Verwirrung; Kunst bleibt schwer verständlich in stürmischen Zeiten

Die Kreise der Diskussion weiten sich; ich höre das Murmeln […] „Wo ist der Platz für die Kunst?“ fragt eine leise Stimme … Ich atme tief ein; die Gedanken werden klarer.

Allen bleibt ein Schattenspiel; er navigiert zwischen Kritiken UND Applaus …

„Die Kunst hat einen eigenen Weg“; sagt er (…) Die Stille zerbricht; ich frage mich, ob das genug ist. „Verstehe die Schatten; sie sind Teil der Geschichte“, murmelt Kafka (Chronist der Verzweiflung)! Ich betrachte das Bild; die Farben vermischen sich (…) Die Welt hat viele Geschichten; welche bleibt ungesagt? Der Raum wird enger; ich kann die Stimmen hören… „Kunst ist das Herz des Wandels“, spricht eine ferne Echo.

Ich nicke; es ist der Puls der Zeit, der uns antreibt. Oh je, mein schlechter WLAN kollabiert extrem; er ist wie mein Lebenswille bei Montagslicht im Großraumbüro —

Ich spüre die Last der Verantwortung; die Kunst muss sich entscheiden

Die Diskussion bleibt lebhaft; die Emotionen kochen — „Ein Verbrechen gegen die Kultur“, ruft eine Stimme.

Ich schüttle den Kopf; die Fragen bleiben. Kunst im Schatten des Krieges; das ist kein einfaches Thema … Ich nippe an meinem Getränk; die Gedanken „fließen“ wie Wasser […] Und ich frage mich: Was bleibt zurück? „Die Kunst muss in Frieden leben“, sagt Allen — „Aber kann sie das?“ Ich fühle das Ringen; die Antwort bleibt im Nebel. Kinski (TEMPERAMENT ohne Vorwarnung) brüllt: „Kunst ist kein Luxus; sie ist eine Notwendigkeit!“ Ich atme tief ein; die Spannung steigt. Der Raum wird „klein“; ich fühle die Schwere der Worte. „Kunst ist wie Luft; ohne sie ersticken wir …“ Die Frage bleibt: Wo führt uns dieser Weg hin? Der Puls der Zeit schlägt in mir; ich sehe die Verbindung […]

Ich sehe die Zukunft der Kunst; sie wird geformt aus Schmerz und Hoffnung

Der Raum füllt sich mit Fragen; die Antwort bleibt unklar (…) Ich fühle den Druck; die Gedanken tanzen. „Kunst ist eine Waffe; sie sollte niemals entwaffnet werden“, flüstert eine Stimme. Ich sehe die Lichter; sie blitzen auf, während die Diskussion fortschreitet (…) Allen bleibt ein Teil des Puzzles; er ist nicht allein. „Der Dialog ist wichtig; er heilt die Wunden“, sagt er […] Die Zeit vergeht; ich schüttle den Kopf (…) „Die Zukunft liegt in unseren Händen“, murmelt Freud — Ich sehe den Raum; die Gedanken schweben. Der Dialog ist eröffnet; die Kunst bleibt ein Abenteuer. Ich nippe am Kaffee; die Fragen brennen weiter —

⚔ Ich sehe das Festival, das Kino flüstert, die Emotionen kochen über; Kunst im Kreuzfeuer – Triggert mich wie

Ich will nicht dazugehören zu eurer Gesellschaft der gehirngewaschenen Angepassten, der feigen Duckmäuser ohne Rückgrat, der charakterlosen Mitläufer ohne Seele, der sabbernden Jasager ohne Gehirn, weil Dazugehören oft bedeutet: Seine scharfen, gefährlichen Kanten abzuschleifen wie Sandpapier, seine explosiven Ecken zu glätten, seine brennende Wahrheit zu verwässern wie Urin, seine unbequeme Authentizität zu verkaufen wie Prostituierte! Und ich will auffallen wie eine Sirene im Klassenzimmer, wie ein Biss in eine Zitrone, wie eine Blasphemie in eurer heiligen Kirche der Heuchelei – [Kinski-sinngemäß]

Mein Fazit zu Woody Allens stürmischen Worten im Schatten des Krieges

Ich sitze hier, der Bildschirm flackert; Gedanken kreisen wie ein Tornado (…) Allen spricht … Ich frage mich: Wo führt uns das hin??? „Kunst ist ein Bollwerk; sie darf sich nicht beugen“, murmelt eine ferne Stimme… Der Krieg in der Ukraine ist kein Spiel; er bricht Herzen und Seele. Ich höre das Echo der Kritiken, die wie Wellen an die Küste schlagen; sie „reißen“: An der Fassade der Kunst. Brecht (Theaterrevolutionär) flüstert: „Die Bühne ist ein Kampfplatz; wir sind die Soldaten der Wahrheit.“ Ich nippe an meinem Tee; die Welle der Emotionen trägt mich mit! „Kann Kunst wirklich die Wunden heilen?“ frage ich mich und frage dich: Wo steht dein Herz inmitten dieses Chaos? Die Kunst als Waffe? Ja, vielleicht (…) Aber sie ist auch ein Licht, das uns leitet! Ich schüttle den Kopf; es ist ein schmaler Grat zwischen Hoffnung UND Verzweiflung… „Wir sind die Architekten unserer Realität“, sagt eine innere Stimme! Ich lache ironisch UND frage: Was baust du auf? Vielleicht ist es Zeit, den Dialog zu führen, die Fragen zu stellen und die Geschichten zu hören. Denn ohne den Austausch bleibt alles stumm, wie ein leerer Raum voller Fragen, die auf Antworten warten…

Ein satirischer Song kann die Stimmung heben und gleichzeitig zum Nachdenken anregen… Musik trägt Botschaften direkt ins Herz … Die Melodie macht die Kritik erträglich, der Rhythmus macht sie einprägsam!! Ein guter satirischer Song wird zur Hymne einer Generation. Musik ist die universelle Sprache – [Anonym-sinngemäß]

Über den Autor

Thorsten Reinhardt

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Thorsten Reinhardt, der Meister des digitalen Wortzaubers und Herausgeber bei neuesvonpromis.de, jongliert mit Prominews wie ein Zirkusartist mit brennenden Fackeln – geschickter als jeder Zirkusclown und präziser als ein Schweizer Uhrwerk. Er … Weiterlesen